A senhora #Obama sentou-se, desesperada, numa cadeira em frente ao espelho.
Sobre a cama, repousavam quatro vestidos que já tinha experimentado para ir a uma gala que haveria de decorrer nessa noite.
Como todas as mulheres que têm roupa suscetível de ser escolhida, porque também há, por esse mundo fora, uma enorme percentagem daquelas que não a têm para escolher, sentia-se descontente com a figura que estava a ver, refletida no espelho.
Dois deles já tinha eliminado como hipótese, o vermelho que lhe dava um ar de candeeiro vintage, e o branco, que, com tantas aplicações transparentes no tecido branco, lhe fazia lembrar, vagamente, um micro-ondas dos anos noventa.
"E este azul?"
Retirou-o do armário e experimentou-o, mas, devido ao facto de ter engordado uns quilos desde a altura em que o comprara, quando tentou fechar os botões, um deles saltou acertando violentamente no olho direito da empregada que por ali cirandava, a fingir que estava a limpar o pó.
"Ai, porra!" disse a rapariga, no inglês possível para quem tinha vindo de um país da América do Sul não fazia nem dois anos.
Entretanto a pálpebra da criatura não parava de inchar.
"Tens que ir ao hospital", mas o seu seguro de Saúde não cobria acidentes com botões que atingem os olhos violentamente.
Como não estou a ver forma de acabar esta história, agora deveria introduzir outra vez a cena dos vestidos para lhe dar consistência,e tenho uma certa fome, acho que vou jantar.
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