trinta anos, jornada três

Já lá vão trinta primaveras acabadinhas de completar,

e mesmo assim, nesta altura do ano,

as putas das flores sempre  espantam Bárbara com a sua profusão.

Escondem-se no fim do inverno, atrás dos grandes troncos,

ou dos galhos mais pequenos,

do lixo normal,  acumulado em cantos esquecidos

que a chuva ajuda a produzir,  quando acontece corrida a vento,

cíclica e cinzenta,

e depois basta que os dias cresçam dentro das barrigas

das suas jovens mães,

se tornem maiores e mais luminosos,

que no tempo certo elas florescem,

e não há como desencantarem quem as viu.

O que faz Bárbara quando

debruça os brincos compridos sobre a terra?

Observa o seu crescimento incompreensível, e espera, também,

os  segundos necessários para que

os pigmentos coloridos das suas pétalas,

sejam borboletas que esvoaçam à frente dos seus olhos,

e cujas asas lhe murmuram  ruídos,  próximo dos seus ouvidos.

e lhe rasam o cabelo revolto, onde teimam em se prender.

A cabeça de Bárbara recua, ou avança,  

ao tempo dos morangos, veste-se de violeta sem motivo aparente, 
e vai, simplesmente vai, como acontece  às sementes que vão caindo.