Na gaveta havia um xaile, e de lá o retirou.
Procurou o remate, puxou a ponta e desmanchou-o.
O fio saíu todo marcado, dos muitos anos de liga e de meia, presos em malha de arroz.
Lavou a lã, em meadas, e ela num instante secou.
Mas este fio não era lã. Se fosse, as traças tê-lo-iam comido, e os buracos do tecido seriam abismos intransponíveis, seriam a impossibilidade de voltar a dobá-lo em novelo.
Mais um pouco de fio vermelho e teceria um lindo casaco para o filho.
Bem feita, xaile filho da mãe, que eras tão feio!
Para ti acabou!
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