Xisto é que é uma falha na memória, onde só existem grandes blocos de granito, ou casinhas térreas, brancas de cal.
O calor é muito, e nem os cães se ouvem, só o rumor de fantasmas de paquidermes ancestrais.
Por entre os montes, o barro e a água pura que eu ia buscar à fonte, que era, por assim dizer, o chorar duma nascente escondida, com fresco e verde a pingar constantemente, alimentando o seu lago.
Xisto não há, só blocos de granito em grandes paredes, escuras e imponentes, e uma ou outra, térrea e branca, com as velhotas à porta, a fazer metros de renda, no fim de uma tarde de verão, e a fazerem-me perguntas idiotas.
Xisto não há. Só o chão brilhante duma eira abandonada, na casa do pássaro, um animal que nunca vi mas que diziam ser uma enorme criatura, alada e triste.
Xisto não há, só sombras, lentas, por entre as árvores, e ao seu lado enormes rochas!
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