Uma pessoa a querer escrever outra coisa qualquer, não sei bem o quê, mas é bonita.
Debruado nas pontas em rosa, e fiquei-me por aí.
Só me vem à cabeça o bendito turismo e os turistas, com os seus paus de telemóvel, e eu a querer passar, e o meu pessoal a dizer, olha aí a fotografia, e paro.
Outra vez!
Debruado nas pontas em rosa, o meu casaco, ou eu a turistar por esse mundo fora, lenço preto e cinzento, que baloiça no vento, longe daqui.
Uma pessoa a querer escrever outra coisa qualquer, não sei bem o quê, mas é bonita.
Já os restaurantes começam a lotar de turistas, de turismo, e eu a querer escrever outra coisa qualquer, mas não interessa.
Eram só os búzios ao fim do dia, insignificantes, nos restinhos de água morna, da maré vazia.
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