Tinha a ideia de a ter escrito, mas podia tratar-se apenas de um sonho repescado do antigamente, que agora surgia, de forma vaga, ou memórias de um caderno ilusionista, ainda por transpôr.
Foi buscar parte do que tinha, acumulou-o em sete colinas vindas do chão e acomodou-se ao seu lado, com o rabo numa almofada, e as costas na parede. e prosseguiu, rasgando o que não interessava.
O que buscava era o raio do cheiro de um específico dia, onde diabo estariam metidas as casas velhas, de muros altos, com as janelas para o rio, um gato a apanhar sol no terraço, paisagens mais que vistas, é certo, mas onde nunca ninguém se tinha perdido ao fugir de um furioso e recorrente ataque de particulares limões, que, por serem #canhotos, inclinavam perigosamente a letra em sentido contrário, atingindo as coisas de chamas.
Se me é permitido um à parte, atrevo-me a dizer que os seus gestos compulsivos lhe geraram ligeiras convulsões, eu observava-lhe os movimentos, mas disso não vou falar, porque é irrelevante para a mecânica do acontecimento, assim como é irrelevante a cor da sua almofada.
Quando o espreitei pela fresta da janela, já tinha erigido três montes com o lixo, retocava naquele momento a tinta amarela de umas quantas estrelas, e parecia refletir sobre o seu próprio tamanho, desproporcionado e descomunal,em relação à pequena cidade.Enquanto isso, olhava, apreensivo, a frágil construção de pedaços de papel rasgado.
Gostava de usar e abusar, do papel molhado, transformado em cola, e reforçava sempre algumas habitações com o ferro enroladinho das argolas, que arrancava.
Depois, eu já sabia, haveria de levantar-se, pela hora do jantar, pisando, indiferente, e sem quaisquer contemplações, a construção que tinha começado, muito provavelmente, penso eu, sentiria fome, e era nesse momento que o sol baixava, e que os gatos principiavam o regresso às suas casas.
tentando articular os gestos compulsivos e as convulsões do coração.
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