Vou #arriscar o relato do que se passava naquela vila, perdida numa planície sem fim.

Era verão e os insetos moviam-se com mil movimentos de asa, sobre as flores, com a terra a perder de vista, de ervas rasteiras e secas, não havia qualquer ruído na amosfera, havia sim  calor e muita luz.

As abelhas, pretas e amarelas, eram as raínhas das flores, das escassas flores que pendiam dos suportes presos aos beirais. 

Havia um regador, sem mãos que lhe tocassem, ou qualquer outro sistema controlo à distância, que se inclinava sózinho para verter a água nos canteiros e, como que por magia, a sua água era inesgotável.

Era de plástico verde e guardava-se sózinho numa despensa vazia sempre que terminava a importante tarefa de regar.

Os gatos dormiam a sesta, alheados do silêncio  que envolvia a atmosfera quente.

As abelhas, naturalmente, iam deixando o aroma do polén no ar por onde passavam, não  sei, disso não me lembro, sei que entravam e saíam pela janelas danificadas, brilhavam entre os rasgos iluminados dos raios de sol imperturbável  e geométrico, nas casas do casario sem ninguém,  de edificações muito baixas e de telhados desarranjados.

No mesmo  alpendre das flores eternas, balançava uma cadeira de baloiço, e balançava sem a existência de vento ou outra similar força dinamizadora de  movimento.

Balouçava como um suicida, cuja existência, por obra de um destino cruel, deixou de lhe fazer sentido, ou como um fantasma do passado ou como outro alguém inexistente.

Uma Zoeira Nos Ouvidos

Para mim

alguns  poemas são

fortes como  fortalezas,

resistentes, mas,

mesmo esses,

tombam, por vezes,

quando alcançados

pelos projéteis de uma

guerra

ou quando consumidos

pela erosão do tempo,

ou, ou, ou

quando têm fome.

(Se, de facto, assim for,

é imperativa

a recontrução

mirabolante 

dos destroços magoados, 

das letras soltas 

caídas.)

Os poemas, são

palavras em fio, 

ou em torrente,

ou ainda,

palavras por dizer

retidas atrás das cordas

vocais.

São gotas escritas

pela chuva,

gotas essas

que vou buscar

para que não desapareçam,

para que permaneçam 

um pouco mais

do que os segundos

da sua curta vida

balançando nas pontas

das folhas 

até à queda fatal.

Os poemas

também estão nos botões de flor,

fortes e resistentes,

até 

nas casas caídas,

ou na imponência das enormes

pedras, perdidas no chão,

sufocadas pelas hastes 

enrodilhadas

de pétalas vivas.

por onde o sol atravessa

tornando-as, imagine-se,

transparentes.

Por  certo que na chuva,

que pinga, 

vejo tudo onde

porventura nada está,

mas não posso deixar de 

reparar.

Era uma vez um burro, um pavão e uma cangurua que viviam na mesma quinta.

O burro entretinha-se,  pelo dia fora, a dormitar em silêncio. Viam-se-lhe os olhos pestanudos a esmorecer, até quase fecharem. De quando em vez lá  se lembrava de pastar um pouco, e então dobrava o pescoço no sentido descendente e enfiava o focinho na erva fresca. De resto, nem uma palavra, só zurros quando se lhe prendiam nas voltas do intestino algumas palhas fibrosas, mal escolhidas da terra e inadequadas à sua dieta.

Por sua vez, o pavão, embora estivesse, por força dos mandamentos da natureza, impedido de falar, pelo menos lançava uns gritos agudos que trespassavam os ouvidos de qualquer um, gritos audíveis a uma distância  considerável, mas palavras, palavras propriamente ditas, ele não era capaz de as dizer, de forma que abria as penas da cauda carregadas de profirinas e ali ficava, equilibrando o corpo azul brilhante no chão incerto e mole por causa dos aguaceiros.

A cangurua tinha três filhotes na bolsa, tão pequeninos que mal se viam, e, talvez por esse motivo, pela atenção constante que tinha que dispensar aos seus bebés, também  se mantinha em silêncio  concentrado e responsável, e para mais que nenhum daqueles dois queria conversar, o burro dormia, ou pastava, e o pavão, ora gritava, ora abria em leque a sua cauda extravagante.

Nisto, e inexplicavelmente dada a paz habitual dos seus dias de animais de quinta, os bichinhos tiveram uma belíssima surpresa. Um anjo de asas grandes e brancas desceu dos céus à terra e colocou-se entre os animais.

O burro foi o primeiro a sentir a angelical presença. Deu um zurro um pouco diferente dos habituais por não  saber como traduzir em burrês semelhante visão, mas, ainda assim, despertou a atenção  da cangurua, que ficou desconfiada da criatura, não sabendo se ela poderia interferir, e como, se para o bem se para o mal, na sua gestação.

Quanto ao pavão, simplesmente invejou a natureza bela do anjo, enquanto esperava pelo desenrolar da situação.

_Não temeis, venho por bem. A partir deste momento os animais podem falar!_

As três criaturas entreolharam-se, admiradas, mas o burro foi o primeiro que tentou a sua sorte com a nova capacidade que lhe estavam a oferecer.

_Porra! Que fixe!_ disse bem alto, ainda muito influenciado pelo som da sua voz zurrante, mas já  com grandes espectativas para a possibilidade desta nova forma de se expressar.

O anjo, ao ouvi-lo, perdeu o seu semblante pacífico  e mostrou-se bastante tenso.

_Então eu permito-te que fales e tu vais logo começar com um palavrão? Não. Isto não é boa ideia.

E assim como apareceu, eclipsou-se no ar, deixando os três sem palavras.

Com a sua visão binocular de grande alcance, o pavão viu algumas penas brancas de anjo, caídas ao lá ao fundo, ao pé da cerca e preparou-se para as ir buscar. Com o bico, apanhou-as e colocou-as em si, para ficar ainda mais bonito.

Só os três bebés canguru, talvez porque o anjo não fosse tão intransigente como quis deixar transparecer,  aprenderam, mais tarde, a falar.

Duas senhoras sentadas na relva de forma muito composta, conversavam sobre os filhos. Falavam de como eram amigos uns dos outros, na sua forma infantil de serem amigos.

João, que tinha por hábito observar os astros da janela do seu quarto, grandes como só na imaginação de uma criança  podem ser, vivos durante o dia limpo, resplandecentes pela presença de tanta luz, e tão próximos que mais pareciam saídos de uma ilustração, daquelas tão encantadoras que nem os olhos de um adulto resistem a tamanha suavidade, João passava horas nessa contemplação, a mãe contava como via aquela imagem estática do seu menino emoldurado pela janela, de costas para o quarto e para os brinquedos que por lá dormitavam à espera de brincar com ele, contava como não  o interrompia, ou se o fazia era apenas para lhe dar um beijo suave na têmpora e regressar rapidamente aos seus afazeres.

Roberta e Sebastião tinham outras formas, bem diversas, de se divertir, relatava a mulher loira, de costas muito direitas, enquanto depenicava uma bolacha que a outra lhe tinha oferecido.

Por vezes, caíam em queda livre,  até não se verem mais, sem medo, e depois descreviam-lhe o que tinham visto, na linguagem mais simples do mundo, igual à de todas as crianças pequenas, sem rodeios ou maus pensamentos, só a mera observação dos factos, tão límpida e honesta como só dois meninos podem ver.

Da primeira vez a senhora assustara-se horrores, achara que os perdera para sempre, mas quando regressaram, horas depois, e lhe falaram das gotas de água que caíam direitinhas ao seu lado, cada uma transportando a sua preciosidade, uma cobra enrolada, a bailarina de uma caixa de música, uma flor de #lótus de um azul muito azul, uma velhinha sentada numa cadeira branca, ou como tinham subido os primeiros degraus de uma escada que parecia não  levar a lugar algum, ou daquela gaiola tão grande, por onde se passava entre as grades, pelo menos eles, talvez uma pessoa maior não conseguisse, e de como, lá dentro, brincaram aos piratas com um urso de peluche, ou do caracol que subia a colina pintada de lápis de cor verde claro, com a chaminé  da sua casca lançando vapores de refeição cheirosa, ela nunca mais se preocupara com o assunto.

A tarde caía e as duas mulheres levantaram-se para regressar a casa. Uma delas puxou com delicadeza a manta que antes estendera para se sentarem. À medida que a dobrava, o cenário  parecia decompor-se. As cores misturaram-se, as coisas perderam a forma e foram engolidas pelo princípio da noite e pela sua escuridão, onde agora as estrelas eram muito maiores.

 

Yoko

Lá vens tu, ó flor, 

pela atmosfera acima

ocupando espaço

nessa tua 

indolência 

enquanto na praia

uma rocha pode estar

em risco

de cair.

Tu que adoras o sol 

empenhado 

vês-te incapaz de evitar 

um dia 

escuro,

essa é a verdade.

A família acordou

vezes sem conta

enquanto a hera

ia comendo a casa 

lentamente.

Quanto a mim,

eu tinha quatro folhas 

em papel de prosa

mas a porta rangeu

por causa do efeito do

silêncio 

e o poema entrou em grande

velocidade 

com o seu ruído habitual.

O poema 

que era o projeto de 

atear o fogo

antes que morresse

lentamente,

ó tu, que adoras o sol.

Entre a porta e a o chão

fica o espaço  razoável 

de uma falha 

com um centímetro de altura.

Por lá, 

entra o vento vindo da rua.

Se o vento vem da rua, 

traz com ele 

a agitação dos carros, 

o nervosismo dos transeuntes, 

ou alguma sombra esquiva

que viu desaparecer numa esquina.

Parece-me que...

entra o vento a toda a velocidade...

Então paro eu.

Dedico-me à observação 

do vagaroso crescimento das flores,

ao vôo da abelha,

que todos os dias, sem falta, 

vem buscar o seu quinhão de 

rosmaninho, 

todos os dias, sem falta...

Daqui,

vejo os automóveis 

que atravessam o rio, 

um rio que passa debaixo da estrada,

pela qual os automóveis circulam, 

nem sabem eles o que têm sob os pés,

sob as botas, sob o carro...

Sobre...

sobre um caudal de água 

que passa debaixo do asfalto.

Lá  vem a flor, 

vagueando pela atmosfera acima

ocupando o seu espaço indolente.

Ponho-me à escuta...

O vento parou.

Zarpar

Não havia visitante que não se encantasse com a ilha de #Zarpar.

Por muito viajado que fosse, ou mesmo que a sua terra natal estivesse entre as mais belas do mundo, aquela ilha tinha algo de diferente, e de tão deslumbrante que eu própria, habituada a criar cenários imaginados, onde não há  limites para a beleza das coisas, me senti maravilhada.

Estávamos do lado das rochas alaranjadas e era por grandes buracos nelas existentes, todos perfeitamente circulares, que se observava a aldeia inclinada, de casinhas com tetos coloridos, incrustadas na falésia que parecia ter sido escavada para o efeito.

Um braço de mar brilhante separava-me do casario, e o sol, embora presente em todos os reflexos, apenas se adivinhava, não se deixando ver.

A humidade salgada entrava-me na pele, enquanto subia e descia, com os pés descalços as saliências dos rochedos, na ânsia de espreitar o encanto por todos os ângulos possíveis, por todos os enormes  olhos redondos que as pedras me ofereciam, em miradouros naturais causados pela erosão do mar.

Talvez fosse, não sei, um fim de dia, nas suas horas de ouro, ou um tempo inexistente. Em boa verdade e sem quaisquer mentiras, foi o que hoje sonhei.