No topo da colina, 

duas enormes árvores pareciam ter nascido 

com o propósito  de receber nos seus braços belos encontros.

Era como se representassem uma ilha em terra, 

onde a paisagem até se perder de vista espraiava em redor. 

Ali, ninguem chegava sem ser avistado 

logo muito no longe da paisagem.

Vinham de um  retângulo de cidade 

que tinham refletido no chão do quarto

onde cada um deles tinha direito

a um retângulo da cidade refletida no chão  do quarto

um dia após o outro.

Os intrusos caminhavam lentamente

pisando a palha seca e musical.

De repentemente

escurecia o céu pendente

e ocultava

aquele grande oásis de galhos 

chorando para o chão as telhas verdes.

Havia veados e veadinhos a espreitar, havia...

Era duas árvores,

tão lindas, havia, que nem a sua beleza morreu 

após uns quantos golpes certeiros de machado. 

Alguém mo bichanou ao ouvido, não sei, 

um poema murmúrio

numa festa pouco importante.

O vento fervilhava nas folhas 

e soprava nas chaminés,

com elegância. 

O vento batia nas árvores, 

a chuva escorregava pelo vidro da janela que incluía, 

na sua transparência, 

um pequeno pedaço dos grandes  

edifícios iluminados,

dos candeeiros eletrificados, 

da avenida principal.

No topo da colina havia as árvores. 

Debaixo delas havia um abrigo

que nos resguardava da chuva fraca,

até serem eram iguais a nenhum tecto, 

iguais a nada.

Todas as noites,

muito por influência 

dos candeeiros

à beira da estrada, 

um retângulo da cidade 

surgia no chão 

do meu quarto

e era lá que, 

muito bem misturada 

nas outras sombras,

estava

uma árvore enorme

que, 

num meu grosso modo

de ver as coisas,

existia com o propósito

de fazer o vento musical

fervilhar 

nas suas folhas.

E então,

chovesse, ou não, 

no soalho de madeira,

eu abria a janela

para a ouvir.